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散落在院子里，
枯黄的梧桐叶上，
积起一叠，
一叠唐宗宋祖的故事。
它就在老人的手上捧着，
捧着。
好像一首悠长的，
悠长的人类历史的悲歌。
老人的双目，
在镜片后面，
仔细地汲着，
汲着评书上夕阳的余温。
如一个老园丁，
在假日的校园里，
寻觅遗落在树荫下的喧闹。
老人的身边，
围坐一些老人。
他们放下拐杖，
支起比我的年龄，
还要长一截的烟袋，
替那熟悉的人物，
作虔诚的祈祷。
老人升起一盆火，
捧着那本评书，
像捧着一块，
一块活灵活现的化石。
（写于1990年5月4日黄昏）
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