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【作者简介】崔云超，笔名白语声。2002年生于青岛，目前大学在读。平度市作家协会会员，作品散见于《青年诗人》《光芒》《山东诗歌》《齐鲁文学》等。 寻求自由的飞鸟 飞鸟行走的海面，失去鸣叫的权利 在沉寂中淹入海底，脉搏微弱，冰冷中 寻找，自由的归期 我的脚还未迈入教堂，冷风吹起衣领 停下来细闻，钟声敲打和那虔诚的身影 愿望将在今夜填满上帝的窗口 白墙上书写祈祷的回音，他们捧起炙热的心 海风不会再拂过翅膀，时间从远方升起 而后枯萎，连同着我的心落下 使干枯的落叶停滞在这里，一片海的礁石 根植，面向自由。 城墙上永不会落下玫瑰 秋水载撑下四叶网窗的文纱 倒影空缺了思念 思绪沉入灰烬，那时 有些野草在呼啸的寒风凛冽奔放 蜷缩在墙角脆弱的玫瑰 有时，你会选择成为什么？ 而我迷失在困惑的城堡，它高高在上 围城啊，四四方方紧合地看不见光亮，可 灰暗的时候，仍有一方浅湾在身体流淌 停滞在月下窑洞，一滴滴遗留下眼泪，而后 汇积映下清冷的身影 我看不见斑驳的月 远方时，破碎的镜面 我常站在上面歌唱，感受赤裸划破的双脚 百叶窗的阴影里面歌唱，阴冷的围墙里面 直到心里的破旧地充满声响 孤单深刻地定格在城墙 我看不见玫瑰 老人 在我到达的时候 山脚，她早已坐在阳光下 苍老的脸颊有阳光洒在上面，紧闭着双眼 行人一步步从她的身前经过 庭院里简陋地只剩下几个桌子，椅子 躺椅摇摇晃晃，发出吱呀呀的声响 时间的吻痕留在那里，像年轮 皱纹一道紧接着一道 一根竹子，也许就可以成为一根拐杖 深黑色的布包裹着它的一角 竹身已经发白 它见过了时间的沧桑 她总是坐在庭院的一角，紧闭着双眼 只是偶尔会说 “随便坐” 对着上下山的人 倒影 岩石悲鸣，清冷的风定格在山顶 昨夜已经远去 我在静默中化成水滴 黑夜早已在清晨的浓雾中迷失方向 黎明还未到来，淹没影子 走向山顶的时候 远方还听得见几声鸟鸣 树林里该有几潭水滴 沿着山体流淌，在水底中倒映方向 我看见 在过去的我，背朝天空戴上陌生的面纱 水还在流动，向着昨天 连同影子一起碰撞 石阶青苔伸出双手与你拥抱 溅起的水花打碎了倒影 破碎成千万个我，流向过去 古城里名为老者的古树 古城下拂过几片烟尘，蓦然间 我的梦，响过几声叹息 喉咙嘶哑，生锈的铁门落下几片 动了动咽喉 故事在沉默中消逝 城门前的老者，我看见太多游客 在他的身前停过，落下帷幕，散下的往事 穿过苍劲的枝叶 几缕炊烟流淌在我的梦 看到信了吗？那老者邮寄的几封 在岁月的河流，划过我的头顶 倒影里我见过千年前的自己 而老者，我们从未遇见过 他拉住我的手，把故事，连同千年的繁荣 一同交在我的掌中 青石板 在每一叶阳光生长的地方，你我不会选择坠落 石阶变得有些残破，光滑 也许是行人的双脚不停地踩过肩膀 而它选择不再喧闹 拾阶而上，古水早已干枯 早些年他们从山顶倾泻而下 现在只剩下泪痕，印刻在岩石上 我还是听得见你多年前的哭声 一颗老去的心脏还在跳动 青石板上，你驮着我走向高峰发出沉闷的声响 挺起胸膛 对着山峰像是在拥抱，我看不见，躲在山缝 听着你最后的呐喊 我的心悬挂在青石板  |
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