   薄雾还未散尽，晨光已悄然攀上竹林的梢头。几枝早开的桃花斜斜探出竹影，粉瓣上凝着露珠，像是被春风吻过的胭脂，在熹微中轻轻颤动。江水还裹着料峭，却已被鸭群搅碎了一池寒碧。它们扑棱着翅膀扎进水面，尾羽扫过处，涟漪荡开层层叠叠的春信，连岸边的老蒌蒿都忍不住舒展蜷缩了一冬的叶片。  我蹲下身拨弄新发的芦芽，指尖传来泥土湿润的芬芳。这些倔强的嫩芽顶开陈年腐叶，将淡青色一寸寸刺向天空。忽然想起渔人说过，此时河豚正溯流而归，它们银白的脊背划开江水，像极了去年元夕时，邻家小妹发间那支颤巍巍的珠钗。  转过山坳，撞见一片菜花地。金黄从篱笆缝里溢出来，淹没了半截木桥。戴斗笠的农妇挎着竹篮走过，裙角沾满花粉，惊起两三粉蝶。她们笑着用方言谈论秧田的水势，尾音散在风里，和远处学堂的钟声缠成绵长的线。有孩童举着风车从田埂跑来，红扑扑的脸颊上还粘着偷吃的麦芽糖，而那只追着他们的黄狗，早已滚了满身蒲公英的白絮。  溪水在石隙间叮咚，我索性褪了鞋袜踏入浅滩。春寒从脚底漫上来，却冻不住水中悠游的蝌蚪。它们拖着墨迹般的尾巴，在鹅卵石上书写无人破译的密码。  暮色渐浓时，山寺的钟声惊醒了栖在桃枝的夕阳。归巢的燕子剪开晚霞，翅膀上驮着潮湿的炊烟。老渔翁收拾着最后一网银鳞，船舷边歪歪斜斜地插着支芦苇，顶端的新穗在风里摇晃，恍若他少年时簪在姑娘鬓边的野花。 江心忽然跃起一尾红鲤，打碎了浸在波纹里的月亮。碎银般的光斑跳上茅草屋檐，照亮檐下成串的干椒与新腌的梅子。穿蓝布衫的婆婆正踮脚去够竹匾里的春茶，而她的孙儿趴在窗边，用苇管吹着肥皂泡，看那些虹彩漂浮的圆球慢悠悠飘向星空，仿佛要替人间捎封信给银河岸边的蒹葭。  夜风捎来远山的松涛，混着不知谁家蒸青团的香气。我忽然想起杜少陵那句“迟日江山丽”，此刻方知春风从不曾厚此薄彼——它让每粒种子都记住破土的方向，让每朵花都拥有自己的黎明与黄昏。 |
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