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清晨七点三十二分，第一缕阳光穿过云层，轻轻吻上老槐树的枝桠。斑驳的树皮泛起琥珀色的光泽，苔藓在裂缝间织就绒毯，细碎的光粒如金色粉末簌簌飘落。这座宁静古镇的青石板路早已被岁月打磨得温润，每一道凹痕里都沉淀着百年光阴的故事。  街角那棵千年古槐依然保持着昂扬的姿态，虬结的枝干像极了一位身披铠甲的老者，苍劲的手臂托举着翡翠般的绿荫。春阳穿透枝叶的间隙，在青砖黛瓦上投下细密的菱形光斑，为檐角垂落的凌霄花镀上一层金边。风过时，叶片沙沙作响，仿佛在低语着某个未完待续的古老传说。  树下总坐着几位银发老人。张阿婆的竹椅吱呀摇晃，膝头摊开的蓝印花布包袱里，新采的荠菜还沾着露水。她眯着眼给怀里的孙辈讲牛郎织女星，蒲扇轻摇间，蝉蜕般透明的往事便随风散开。隔壁茶馆的王师傅照例支起红泥火炉，铜壶嘴喷出的白雾与晨雾交融，混着龙井的清香漫过雕花木窗。 瓦檐下的青苔年年疯长，却始终够不着那道朱漆剥落的门槛。转过街角的杂货铺，老板娘天青色的围裙兜着刚摘的枇杷，竹匾里躺着几尾活蹦乱跳的鲫鱼。她的笑容像晒干的桂花蜜，甜得让人想起童年灶台上熬过的糖稀。货柜玻璃罐里泡着梅子酒，坛身结满细密的水珠，倒映着街边垂丝海棠摇曳的影子。  午后三时的阳光最是慵懒。穿堂风掠过百年香樟的树冠，卷起地上几片枯黄的银杏，打着旋儿钻进巷尾书斋的雕花窗棂。年轻的学究支着下巴抄写典籍，狼毫笔尖悬停处，墨色在宣纸上晕开一朵墨梅。窗外传来评弹艺人咿呀的唱词，吴侬软语裹着檀香木的余韵，在飞檐翘角的屋檐下游走成流动的诗行。  暮色四合时分，炊烟从高低错落的瓦房袅袅升起。归家的燕子掠过古槐的枝头，翅尖抖落的夕阳染红了半边天空。卖藕粉的老妪摇响铜铃，清脆声响惊醒了打盹的流浪猫。它伸直前爪推开歪倒的陶瓮，跳上晾衣绳晒太阳的蓝布衫，尾巴扫落一地摇晃的光斑。  夜雨来得突然，雨脚敲打青石板的声响像是天地轻叩的羯鼓。古槐在雨幕中舒展枝叶，承接天赐的甘露。老茶馆亮起橘色的灯笼，水汽氤氲的玻璃窗上，倒映着街边灯笼铺新挂的荷花灯。卖花女抱着竹篮匆匆走过，绣球花的暗香混着雨水的气息，在湿润的空气里酿成醉人的芬芳。  这座小镇从不追赶时光的脚步。青苔在砖缝间写着轮回的密码，燕巢在屋檐下续写着春秋的篇章。当晨光再次攀上古槐的枝头，昨夜的露珠还挂在叶尖，等待下一个轮回的相遇。那些被岁月摩挲得温润的石板路、斑驳的砖墙、以及枝头新发的嫩芽，都在诉说着同一个秘密——有些美好，注定要在缓慢的时光里生长。
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