三月，许春风执笔，许万物成诗

三月，是天地间最温柔的诗人。

她以春风为笔，蘸取云絮与晨露，在枯黄褪尽的稿纸上写下第一行春词。

起初，只是柳梢上几粒青涩的墨点。东风一吹，那些凝固的笔触便活了起来，舒展成垂绦千缕，在池水表面铺开粼粼韵脚。

桃枝将粉色的辞藻缀满枝头，李花则用素白的修辞点缀空山，就连最矜持的玉兰也松开了衣襟，让月光般的句子坠入尘寰。

草色是从石缝中渗出的，沿着阡陌纹路分行，织成无边无际的绿笺。

而溪水，是这首诗的朗诵者。

它用清冷的声线诵过山岗，诵过森林，途经处的苔痕便成了注释，被冲刷了万万年的卵石就是标点。

一顿一挫，起伏有致，就连余韵处的留白，也像是给听者心灵的回音。

水草在溪水中摇曳，将平仄的涟漪荡向远方。远方是诗，远方是希望，远方是奔流到海不复还的壮阔。

偶尔，会有鸢尾的粉紫花瓣飘落，像是被风掀起了书页，而书页上却印着席慕容的那句“一如深紫色的鸢尾花之于这个春季，终究仍要互相背弃”。

伤感，便在此刻陡然而生。

诗，终究还是要带些伤感才算有了灵魂。

比如，那年欧阳修写“泪眼问花花不语，乱红飞过秋千去”。

又比如，浓睡不消残酒的李清照写“知否知否，应是绿肥红瘦”。

三月，许春风执笔，自然也许万物成诗。

就连那远处的山峦也像是未干的墨痕，褶皱里藏着千年诗稿。微风拂过，竹叶沙沙作响，一如诗人推敲韵脚时的沉吟。

溪边的青石上苔痕斑驳，斧凿的裂痕被岁月改写为苍劲碑帖，每一道沟壑都是被风蚀刻的诗行。

野花不知被谁教习了诗律，按平仄水韵次第绽放：蒲公英的绒球押着阳韵，紫堇的碎花押着仄声，蜜蜂穿梭其间，成了校对诗稿的批注者。

山野是待填的空白，春风将笔杆横斜，以春雨为墨，蘸满霞光调色。

微雨的午后，总有燕子双飞，它们吵闹着衔来新泥筑巢，一层层堆砌而上，衔接处，仿若诗的句读。

人间至此，再无春的留白，万物都是春风的笔友。

老树用年轮书写沧桑的骈文，新芽以嫩绿注解生机；溪水吟诵流动的诗篇，落花用凋零作为批注。

这无垠的诗卷里，每一个生灵都是行走的韵脚，每一寸光阴都在押着永恒的韵。

当三月走入深邃，满地花草香里，总有风在耳畔翻动无形的书页。

而我的掌心，似乎还残留着那夜老同学相聚樱花落下的余韵，那是春风赠予的落款，是万物共同署名的诗集。